Sur une plage des Landes

Tu as longtemps cru que la poésie était un diamant à extraire de la boue

Qu’il fallait s’acharner à le trouver puis à le tailler jusqu’à la perfection qui n’est pourtant pas du monde des humains

Mais non le diamant naît des catastrophes et les provoque

Vois plutôt sur la plage des Landes ce petit joyau vert poli qui fut un éclat de verre

La même vague millénaire le dépose aujourd’hui tout lisse et lumineux à tes pieds

Sans doute un fragment de canette de bière

Combien de décennies entre celle ou celui qui goûta la mousse de cette bière sous les parasols d’un petit bistrot et toi qui te promènes dans l’écume de mer ?

Tu n’as qu’à te baisser pour t’offrir ce bijou d’océan

Car personne ne jugera utile d’exploiter de tricher de blesser ou de tuer pour le garder dans la main

Joyau de sable retournant doucement au sable après s’être offert au hasard de ton pas comme toute poésie qui n’est et ne saurait être diamant


(Copyright : Orage-Lagune-Express, 2006)

La maison perdue

"Et toujours, en nos rêveries, la maison est un grand berceau"

- Gaston Bachelard - (La poétique de l'espace)





Ce matin le diable se tourne les pouces sur ta descente de lit

Car c’est bien connu le diable s’ennuie

Tu vas chercher le pain il t’accompagne il t’a déjà fait le coup

Et te voilà sur le boulevard où tous les vieux érables sont revenus exactement à leur place avec leurs racines qui soulèvent le bitume comme avant

Il a pensé à tout le diable jusqu’aux petits trous dans le goudron encore tiède du trottoir marqué pour des décennies des pas alertes d’une jeune femme en talons aiguilles

Il a tout imité jusqu’au moindre détail car c’est connu le diable est dans les détails

Ah ça il a bien bossé car on le sait le diable est travailleur à l’inverse de Dieu qui est un poète hermétique et contemplatif

Il a même remis le nid des mésanges dans la boîte aux lettres et la mésange en cet instant précis attend que tu sois rentré dans ta maison d’enfance pour continuer de nourrir ses petits

Elle t’observe depuis cette branche d’érable mais tu te doutes bien que cette mésange chante faux qu’elle n’est pas la vraie

Pas plus que ce vieil érable revenu ici comme par enchantement devant le portail en fer forgé orné de ce motif où tu voyais jadis un visage de magicien

Entre entre donc articule la bouche du magicien pourquoi n’entres-tu pas dans le jardin cueillir des roses de Noël ?

Et le portail s’entrouvre tout seul en grinçant comme tu l’as toujours entendu grincer et tes jambes se dérobent et tu chancelles

Mais tu n’entres pas car tu sais bien que même si tu retrouvais les roses de Noël quelqu’un surgirait et te demanderait qui êtes-vous et que faites-vous ici ?

(Le poète mène une vie quotidienne (extrait). Copyright : Orage-Lagune-Express, 2006).
Vignette : roses de Noël du jardin (hellébore noir).

Tu écris toujours ? (43)

À qui me reproche (avec raison) d’être un brin cynique, routinier, paresseux, méfiant à l’extrême, prudent jusqu’à l’absurde, je réponds : savez-vous ce qu’il faut de naïveté, d’initiative, d’énergie, de folle confiance et de témérité pour prétendre écrire et oser montrer ce qu’on écrit après avoir lu les livres qu’on admire ?

(À suivre)