Le jeune homme, les patates, les saucisses et la poésie

Il arrive au jeune homme d'écrire quelques poèmes,
 
mais s'il s'agit de poèmes d'amour, ils sont presque toujours ratés,
 
alors que s'il écrivait des poèmes qui parlent de patates qui rissolent ou de saucisses qui grillent dans la poêle en grésillant comme un disque rayé sur un gramophone,
 
il y en aurait peut-être un ou deux de réussis ainsi qu'on peut le constater chez Jim Harrison (1) et Wystan Hugh Auden (2), 
 
mais cela, le jeune homme ne le saura que plus tard, quand il sera vieux et que cela n'aura plus d'importance.
 
(1) Cf : Matin de Pâques (Une heure de jour en moins, éd. Flammarion).
(2) Cf : Depuis (Poésies choisies, éd. Poésie / Gallimard).

(Extrait de mon recueil Hep ! Jeune homme ! © Éditions Orage-Lagune-Express)

 
Pour les personnes d'Oyonnax et sa région, ce livre est en vente au kiosque de l'hôpital d'Oyonnax.
    •    ASIN ‏ : ‎ B0FZFVM8KM 
    •    Éditeur ‏ : ‎ Orage-Lagune-Express, diffusion Independently published 
    •    Date de publication ‏ : ‎ 29 octobre 2025 
    •    Langue ‏ : ‎ Français 
    •    Nombre de pages de l'édition imprimée  ‏ : ‎ 100 pages 
    •    ISBN-13 ‏ : ‎ 979-8271887635 
    •    Poids de l'article ‏ : ‎ 136 g 
    •    Dimensions ‏ : ‎ 11 x 0.64 x 18.01 cm
    •    En vente par correspondance  ici

 

Sous presse :

L’ami de la poésie

Dans une vitrine à Porto (Photo Christian Cottet-Emard)

 

Il va bien falloir que je pense à la poésie

ainsi que je l’ai certes fait toute ma vie.

Mais il me faut aussi penser à elle autrement.

Oh elle m’a donné de beaux moments en tant que lecteur

Comme poète ? Quoi ?

Une danseuse, la poésie,

qui a moins donné au poète qu’une cocotte.

Eh oui, c’est ainsi que je pense parfois à la poésie aujourd’hui.

Ah, la vache, la poésie !

Mais la poésie n’est pas une vache, hélas.

Au moins une vache donne du lait et si l’on se perd dans la campagne par une nuit froide

et qu’on trouve une étable où s’abriter

elle donne aussi de la chaleur si l’on se blottit contre elle.

Mais si l’on s’endort contre la poésie sous le gel sans pitié d’une nuit

on meurt non pas comme un chien mais pire encore

comme un foutu poète.

 

Extrait de mon recueil Estime-toi heureux. © Éd. Orage-Lagune-Express, 2021.