Carnet de Porto / Amour de perdition

Au hasard d’une promenade et d’une visite d’exposition dans l’ancienne  prison où fut incarcéré l’écrivain Camilo Castelo Branco (1826-1890) en raison de ses amours avec une femme mariée, je tombe en sortant sur la statue de l’auteur du fameux roman Amour de perdition.

La sculpture le représente en pleine effusion à deux pas de sa prison, ce qui me met en joie pour le reste de la journée et lorsque j’y repense aujourd’hui, une fois rentré en France où nous avons intérêt à ne pas oublier qu'à une époque pas si lointaine, on pouvait se retrouver emprisonné pour peu de chose sous la pression religieuse. L'évolution des mœurs en Occident est un acquis précieux mais récent, plus fragile qu'il n'y paraît ainsi que nous pouvons hélas le constater de nos jours. Nous ne nous sommes pas libérés des diktats d'une religion pour accepter ceux d'une autre.

Pour en revenir à cette statue dont je ne connais ni le sculpteur ni l’année, elle montre en tous cas que depuis le XIXème siècle, de l’eau a coulé sous les ponts du Douro !

Carnet de Porto en images

La vue depuis les fenêtres de ma chambre d'hôtel

Achat de cigares dans l'humidor de la civette du Corte Inglés. Une excellente adresse à recommander aux amateurs. Le plus : un accueil charmant.

 

Des pas dans la nuit

Un jour de bora bianca, ce vent redouté des vénitiens, il longeait la façade Renaissance de la Scuola di san Rocco avant d'entrer dans la basilique Santa Gloriosa dei Frari.

Il s’accorda quelques instants de compagnie avec Titien, Canova et Giovani Bellini lorsqu’il entendit quelques craquements dans l'obscurité où stagnaient de lourds effluves d'encens. Des notes d’orgue s'y mêlèrent bientôt, qui lui firent oublier l'Assomption du Titien.

En émergeant de l'ombre lourde de la basilique, il retrouva les ocres du quartier des Frari réconciliés avec le dernier soleil du jour. Le vent avait capitulé et abandonné dans sa déroute des souffles d'algues. L'air se radoucissait et invitait quelques touristes réfugiés dans des bars minuscules et délicieusement enfumés à retrouver le jeu de piste des itinéraires de visite balisés de flèches noires sur fond jaune, idéales pour se perdre mieux encore qu'on ne l'eût espéré. Une nuit, il avait déambulé dans ce quartier souvent désert où, enfilant une rue au hasard, il avait entendu monter de la pénombre une voix :

« Aqua ! » Une silhouette venait de l'avertir que la rue débouchait directement sur le canal et qu'entre les deux, on n'avait pas jugé utile d'installer une barrière.

Il vit alors l'ombre s'approcher. Elle appartenait à une jeune femme en imperméable qui le jaugea, amusée mais vigilante. « Attention au canal ! » Elle lui parlait en français. Il pensa qu’il devait avoir une tête de français. Elle l'accompagna le temps de lui indiquer un chemin plus sûr. Il l’observa furtivement. Elle était dans son élément. Ses escarpins surmontés d'un nœud papillon s'assuraient avec une grâce appliquée sur les dallages de pierre. Le rythme de son pas dans le silence nocturne créait cette même harmonie, ce même équilibre ténu qu'un ricercare des Gabrieli ou une canzon des Cavazzoni sur l'orgue Callido et sur l'orgue Piaggia de la basilique.

Ce pas, il l’entend encore s'éloigner, des années après, aussi nettement que ce soir-là où il dînait, dans une trattoria silencieuse, de lasagnes aux orties et de quelques poissons grillés agrémentés d'une tranche de polenta et de vin blanc.

 

Extrait de mon recueil L'Italie promise, © éditions Orage-Lagune-Express. Ce texte sera repris dans mon prochain recueil de nouvelles à paraître cette année.