Dans le temps

« La plupart des gens ne voient pas le temps qui, plus encore que l'air, est leur élément naturel. » (Jean Tardieu, La Part de l'ombre) Les années 80 Les années 2000

Le traité est mort, vive le traité !

Pelotonné au fond de la banquette d’un train de l’Est européen, l’écrivain dilettante Christian Cottet-Emard grignotait quelques chips rances qui lui restaient de son précédent voyage.

Lui qui, dans une autre vie, n’avait jamais quitté ses chères forêts d’épicéas et qui se sentait en terre étrangère à moins de quinze kilomètres de son domicile, était devenu par la force des choses un véritable nomade, un écrivain voyageur forcé en quelque sorte. Par la vitre poisseuse, les confins grisâtres des plaines de l’Europe défilaient sans attirer le regard des autres voyageurs parce qu’ils connaissaient désormais ce paysage par cœur et qu’ils dormaient d’un sommeil accablé par toutes ces journées et ces nuits de transport ajoutées à ces longues semaines de travail sous des cieux si éloignés de leurs terres natales respectives qu’ils en devenaient abstraits pour ne pas dire absurdes.

À chaque frontière qu’il parvenait encore à identifier, Christian Cottet-Emard essayait de deviner dans quel pays roulait le train mais il n’y parvenait pas toujours car le paysage était partout le même, un long ruban de zones industrielles puantes que seules les montagnes aujourd’hui privées de leurs neiges éternelles arrivaient encore à interrompre. Parfois, le train s’arrêtait dans des villes inconnues et chargeait des bataillons de travailleurs hâves qui tentaient, comme Christian Cottet-Emard, de profiter de l’unique jour férié européen, lequel, cette année, tombait un vendredi, ce qui permettait de jouir d’un grand week-end, comme dans l’ancien temps. Grâce à cette incroyable aubaine, il allait pouvoir passer un après-midi avec sa famille au bord du lac Genin, au milieu des belles forêts des temps heureux, avant de repartir pour deux jours de train en espérant arriver à l’heure au boulot.

Lorsqu’il travaillait encore dans sa petite ville française, Christian Cottet-Emard mettait à peine cinq minutes pour aller se promener dans la forêt. Après, il rentrait à la maison pour déjeuner puis se rendait à pied à son travail qu’il se payait le luxe d’exercer à temps partiel pour pouvoir continuer d’écrire ses livres en paix. Mais cette époque était bien révolue et comme il ne pouvait pas vivre de sa plume, l’écrivain du dimanche n’avait eu d’autre choix que de se conformer à l’injonction du SMO (Service de la Mobilité Obligatoire) qui s’occupait du reclassement en Roumanie des malchanceux qui s’étaient fait piquer leur emploi par un ordinateur indien ou chinois. Ainsi Christian Cottet-Emard parcourait-il l’heureuse Europe de ce 21ème siècle sillonnée en long et en large par des convois de travailleurs hagards comme elle l’avait été, au début du siècle précédent, par des trains bondés de soldats promis au casse-pipe.

Heureusement, Christian Cottet-Emard approchait de ses 80 ans et il allait bientôt pouvoir, dans dix ans, faire valoir ses droits à la retraite, période bénie durant laquelle un copain du club du quatrième âge cognerait son fauteuil roulant au sien en lui demandant : tu écris toujours ?

Eh ! Christian ! Réveille-toi ! Mais réveille-toi ! Ce n’est rien, calme-toi... Ce n’est qu’un cauchemar. Tu as encore trop mangé hier soir ! me dit mon épouse. Ben oui, j’ai trop mangé mais surtout, j’ai encore rêvé que le « oui » l’avait emporté lors du référendum français sur le traité établissant une constitution pour l’Europe. Le pire, c’est qu’en revenant troubler mon sommeil en 2007, ce mauvais rêve est rythmé par une voix qui scande, narquoise : « le traité est mort, vive le traité ! »

Poésie vive à Ambérieu en Bugey (01)

Martin Laquet me communique le programme 2007/2008 de Poésie vive, un cycle de lectures-rencontres avec des poètes. Médiathèque, La Grenette, rue Amédée Bonnet, salle Armand Decour, 19h30. Entrée libre. Au programme, Charles Juliet le 19 octobre, Daniel Biga le 14 décembre et Jacques Ancet le 28 mars.

J'en profite pour mettre en ligne sur ce blog ma note de lecture (parue sur le site des éditions Orage-Lagune-Express) concernant L'Autre versant ou le silence traversé, recueil publié par Martin Laquet aux éditions Librairie-Galerie Racine.

L'Autre versant ou le silence traversé

Auteur de La Nuit déshabillée (librairie-Galerie Racine) et de Les dés du temps n'ont qu'une seule face (Prix Arthur Rimbaud 1999) dont des extraits figurent dans Printemps pour un nouveau siècle (Maison de poésie 1999), Martin Laquet, qui est aussi peintre, a publié des poèmes dans les revues Arpa, Inédit, Rétroviseur et Poésie 1 / Vagabondages.

Recevoir certains livres comme des cadeaux inattendus est souvent le privilège des lecteurs de poésie.

L'Autre versant de Martin Laquet est de ceux-là.

L'instant qui ne veut pas disparaître sous-tend cette écriture dont la sobriété cerne au plus précis les contours de l'image. Philippe Jaccottet pour le raffinement et René Guy Cadou pour le lyrisme contenu ne sont pas cités par hasard dans le paysage intérieur de Martin Laquet.

Les deux parties du livre, L'Eau du temps et Ombres et corps, diffusent la lueur des jours incertains, des ciels de demi-saison. Nous ne cheminons pas ici dans la crudité des néons urbains mais sous les variations des aubes et des crépuscules de province et lorsque la campagne cède du terrain à la ville, c'est au profit d'un espace intermédiaire révélateur d'un état de passage, de transition (« la nostalgie s'éclaire / comme une rue sombre / en automne / vers six heures du soir ») ou encore (« il y a des cordes à l'ombre des pendules / le temps galope / l'amour est un matin d'avril / je suis triste un train s'éloigne / le jour a fermé ses volets bleus »).

À tous ceux qui n'ont pas habité un poème depuis longtemps, il faut recommander ce livre où palpite l'écho d'un chant discret semblant venir de très loin, d'entre les épaisseurs d'un « Silence traversé ».

Il revient alors au visiteur des poèmes de les ajuster à sa propre expérience pour prendre la mesure d'adret ou d'ubac de cet autre versant.